ALGEBRA DE ESTRELLAS

ÁLGEBRA DE ESTRELLAS Por

Kelly Jiménez Pérez / Nelson Malpica Barrera / Johann Vivas Edilma Guzmán / Judith Rivas Arroyave / Juan Daniel Causil / Clara Gavas Sebastián Tobón / Sebastián Giorgi García / Jheison Ríos Serna Estefanía Montoya / Juan David Tobón

ISBBN: 978-958-99097-1-3

© Poetas Álgebra de estrellas © Fundación EPM © Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín

Editor: Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín Ilustración de carátula: “Álgebra de Estrellas” por Judith Rivas Ilustraciones: Judith Rivas y Johann Vivas Primera edición: Medellín, diciembre de 2013 Fotografía: Juliana Arango Álvarez Selección: Eliana Maldonado Cano El presente libro se publica con el apoyo de la Fundación EPM y el Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín, Parque Biblioteca Presbítero José Luis Arroyave, Medellín 2013. Publicación de distribución gratuita. 500 ejemplares. Impreso y hecho en Colombia por: Publicidad Creativa Vélez. Queda prohibida, sin autorización escrita de los titulares del Copyright, bajo las sanciones establecidas en las leyes, la reproducción total o parcial de la obra por este medio.

AGRADECIMIENTOS Agradecemos a Manuela Gómez por aunarnos alrededor de la literatura y conformar el taller. A Eliana Maldonado Cano, promotora de lectura, por su carisma, por compartirnos su pasión por la escritura y la poesía y por hacer posible la publicación de este libro. A Juliana Arango, promotora de cultura, por la sensibilidad que despertó en nosotros. A la Red de Bibliotecas Públicas de Medellín un programa de la Fundación EPM y al Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín por el apoyo en la diagramación, diseño e impresión de este libro, que más que papel, es la alegría y pasión de todos nosotros. Al Parque Biblioteca Presbítero José Luis Arroyave, y todas las personas que hacen posible que proyectos como este salgan a la luz y tomen cuerpo. Al poeta Pedro Arturo Estrada por su ayuda en la corrección de estilo.

Poetas jóvenes Álgebra de Estrellas

TABLA DE CONTENIDO Pag. 17 Pag. 18 Pag. 18 Pag. 19 Pag. 19 Pag. 19 Pag. 21 Pag. 22 Pag. 23 Pag. 24 Pag. 27 Pag. 28 Pag. 29 Pag. 30 Pag. 31 Pag. 33 Pag. 34 Pag. 35 Pag. 36 Pag. 39 Pag. 40 Pag. 41 Pag. 42 Pag. 43 Pag. 45 Pag. 46 Pag. 47 Pag. 48

LOS DE ABAJO SOBREVIVIENTE 1 MIS OÍDOS Y MI PIEL EL OLVIDO ES EL SALVAVIDAS EL AMOR ES INVISIBLE DE VEZ EN CUANDO EN MEDIO DE NADA DESDE EL VIENTRE DEL HOYO NEGRO SIMBOLISMOS INSTRUCCIONES PARA UN DÍA DIFERENTE VOYAGER SOBREVIVIENTE 2 AMNESIA COLOR VAINILLA SOL OSCILANTE POR TI NO NERVIOS CÓSMICOS SALVE PUTITAS A MARTE FEMENINA VIAJO EN UN MUNDO DE FANTASÍA SOMNOLIENTA ESTA ¿Y AHORA QUÉ? VESTIDO AZUL ESPONTANEIDAD TARDE FRÍA JÚBILO ROJO ES EL CIELO EL MIEDO

Pag. 51 Pag. 52 Pag. 53 Pag. 54 Pag. 56 Pag. 59 Pag. 60 Pag. 61 Pag. 62 Pag. 65 Pag. 66 Pag. 68 Pag. 70 Pag. 71 Pag. 72 Pag. 75 Pag. 76 Pag. 77 Pag. 78 Pag. 79 Pag. 81 Pag. 82 Pag. 83 Pag. 84 Pag. 85 Pag. 87 Pag. 90 Pag. 93

APOLOGÍA DE LA CURSILERIA GOMORRA LA BOTELLA DEL NÁUFRAGO SPOONMAN AND THE HEROINE LAS LETRAS QUE APESTAN DIARIO DE UNA FLOR EN INVIERNO AUTOBIOGRAFÍA LA VIDA CAIDA LIBRE BALDOR MADREPERLA FLAUTA TIENES UN NOMBRE DIBUJADO EN LA ESPALDA GRAVEDAD LA BALLENA TRASLÚCIDA CLASIFICACIÓN PERSONAL JUDO AL FIN Y AL CABO OTRA MANERA ESTOY CANSADO DE ELEGIR MARÍA CELESTE BUSCA TIEMPO NO ERES ENCUENTRO LUNA NUEVA NO SENTÍ LLEGAR EL DÍA DE HOY LA FISONOMÍA ESOTÉRICA UNA CONFESIÓN EN EL BISTROT LA VIE IN ROSE

LA BELLA GEOMETRÍA DE LAS PALABRAS Poesía es que alguien deje por un instante sus afanes cotidianos, los quehaceres de casa, las tareas de escuela, la vida que se ciñe a las formas del reloj, y vaya cada semana a una biblioteca pública a escribir. Escribir por que sí, no porque es una responsabilidad académica o un compromiso laborar, solo escribir por el placer y el gusto de repasar las letras, de llevar sentimientos al papel, exorcizar penas, elevar sueños, divagar en la imaginación, escribir. Reunirse, hablar, y dejarse convocar por el taller de escritura del Parque Biblioteca Presbítero José Luis Arroyave en San Javier, un encuentro que inició este año bajo el celeste nombre de Álgebra de Estrellas.

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Y “porque nadie escribe para si mismo”, como dijo Gonzalo Arango, hoy estos jóvenes poetas nos regalan sus palabras en este libro ganador del concurso Red de Ideas 2013, convocatoria que premió además otras dos unidades del Sistema de Bibliotecas Públicas, uno de los proyectos de la Secretaría de Cultura Ciudadana de la Alcaldía de Medellín, que conecta territorios e inunda la ciudad con propuestas para revitalizar el arte, la cultura, la lectura y la escritura en todas las comunidades. Celebramos este universo que se ancló en una de nuestras bibliotecas, y que ahora podremos habitar a través de esta publicación. Agradecemos a los niños, jóvenes y adultos de todas las edades que hacen poesía día a día con su andar, con su presencia en nuestros equipamientos, por aceptar la invitación de convivir en la palabra.

María del Rosario Escobar Pareja Secretaria de Cultura Ciudadana Alcaldía de Medellín

IDEAS QUE TEJEN REDES La Red de Bibliotecas, de la Fundación EPM, realiza cada año el concurso Red de Ideas, con el objetivo de impulsar la creación y desarrollo de estrategias que dinamicen la labor social de las bibliotecas en sus comunidades, desde un enfoque cultural. El concurso premia las mejores prácticas e iniciativas, estimulando el mejoramiento continuo de las bibliotecas participantes y dando visibilidad a experiencias dignas de ser replicadas.

La Red de Bibliotecas es un programa de la Fundación EPM que promueve, estimula y fortalece la educación y la cultura en las bibliotecas y comunidades donde tiene presencia el Grupo EPM, a través de la apropiación social del conocimiento. Está integrada por 63 bibliotecas de Medellín y el Área Metropolitana y 44 de otros municipios de Antioquia, y su misión es promover acciones para que todas ellas compartan recursos, esfuerzos, conocimientos y experiencias a través de cuatro ejes estratégicos: contenidos, formación, catalogación y dotación.

En su versión 2013, el concurso Red de Ideas reconoció y premió iniciativas como la de Álgebra de Estrellas, presentada por el Parque Biblioteca Presbítero José Luis Arroyave, San Javier: un espacio administrado en convenio con Comfama y que hace parte del Sistema de Bibliotecas Públicas de Medellín, aliados permanentes de la Red de Bibliotecas. Álgebra de Estrellas es sin duda una propuesta innovadora que estimula los procesos de escritura creativa a través de la exploración del entorno cotidiano de sus participantes y de la inmersión en las artes visuales como punto de partida. Durante cuatro meses, 12 talleristas, entre jóvenes y adultos, realizaron un trabajo sensible y dedicado que arrojó como resultado 56 poemas y un trabajo gráfico que pone en imágenes la magia de la creación literaria. Para la Red de Bibliotecas es una alegría poder apoyar esta publicación, que muestra caminos originales para recorrer el arte y las letras.

Equipo Red de Bibliotecas

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PRÓLOGO Álgebra de estrellas es el nombre del taller de escritura creativa que fue fundado en febrero de 2013. Pero Álgebra de estrellas también es el título de este libro en el que se presentan doce jóvenes poetas de la ciudad, es también alegría y gozo al ser, ganador del premio Red De Ideas 2013.

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Estos poemas que tengo el gusto de presentar fueron escritos por jóvenes y adultos de diferentes barrios de Medellín, en el periodo comprendido entre julio y diciembre del presente año. Todos los miércoles se daban una cita en la biblioteca Presbítero José Luis Arroyave, San Javier con las palabras, palabras que llegaban con pinceles, colores, fotografías, pegante. Palabras que viajaban en medio de sus soledades, silencios, alegrías, en medio de los libros de escuela y los quehaceres diarios del hogar. Realizar la selección de ellos fue placentero, tuve la posibilidad de ver como el artesano construía y pulía su obra. Poemas como La botella del naufragio, Baldor, No sentí llegar el día de hoy, instrucciones para un día diferente, nos invitan a levantarnos y sublevarnos frente a la modorra y la calma de algunos días somnolientos y pasivos en el tiempo y el espacio. Jheison Ríos, nos dice “Desperdicia ese libro que robaste, leyendo solo la primera página”

Encontramos también versos cansados de lo cotidiano, en donde Sebastián Tobón escribe: “La botella está cansada, Está cansada de ser un cliché”

Son poemas jóvenes, que se atreven a contravenir la línea recta. Por eso el Álgebra y la geometría de las palabras y por eso las estrellas.

Tenemos también en este libro poemas dulces y amorosos, en los cuales es posible sentirnos niños, luz, seres sensibles. En este poema Juan Daniel nos sumerge en su mundo familiar, lleno de voces infantiles amadas y queridas “Sos vos, son tus manos, tus sonrisas, tus miradas, Porque sencillamente te quiero”

Sebastián Giorgi, un artista grave e imponente nos dice con suma delicadeza y dulzura: “La maravilla de verte, de tocarte, de arroparte con los ojos. La maravilla de asumir que eres luz”

Versos como los de Johan Vivas, nos sorprenden con sus travesuras y juegos de palabras:

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“Sonríe, El mundo se distrae en su sonrisa. Se apaga, El mundo se apaga en su distracción”

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Pero este libro es más, está lleno de color, de nuevas posibilidades estéticas. Las ilustraciones y los trabajos plásticos aquí contenidos fueron tomando forma con los días, algunos fueron hechos a partir de la exploración con la artista Juliana Arango, otros se formaron en los hogares de quienes se dejaron llevar por el arte y así estos dieron vida a nuevos poemas y nuevas imágenes. Así pues, Álgebra de estrellas es una multiplicad de voces, en donde hay hombres que querían ser Guayacán, cazadores de unicornios, almas abatidas que atraviesan cielos rojos, mujeres flauta, gatos que maúllan en tierras áridas, astronautas varados en el espacio, mundos de fantasías, niños felices con flores en la mano, y vientres hinchados de estrellas.

Yo me he llenado de la sagacidad, picardía, profundidad y sonoridad de estos versos, me he dejado sorprender por las palabras nuevas y frescas, sentir la vida que late en las voces claras, algunas existenciales, otras románticas y suaves. En éste encontramos los universos personales de aquellos poetas que se aventuraron y navegaron en un mar de estrellas en la tierra.

Eliana Maldonado Cano

Nació en Medellín el 28 de junio de 1957, finalizó una carrera técnica en recursos humanos. Ha asistido

EDILMA GUZMÁN

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a diferentes talleres de escritura en la ciudad. Es poeta joven y cuentista.

Edilma Guzmán

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>> Los de abajo Buscan la esperanza en el sudor de su cuerpo, éste se convierte en sangre, corre y se pierde, se pierde bajo la tierra

>> Sobreviviente 1 Arañando la entraña oscura Un grito sabe a tierra Un gato maúlla.

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>> Mis oídos y mi piel Tienen memoria, nunca olvidaron tus palabras. Nunca olvidaron tus caricias.

Edilma Guzmán

>> El Olvido es el salvavidas de un alma sin ánimo de existir

>> El amor es invisible, aparece al conjuro de palabra mágicas, de besos robados.

>> De vez en cuando Desempolvo recuerdos, Para que no se vuelvan olvido.

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JHEISON RÍOS SERNA

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Nació en Itagüí el 12 de julio de

1998, está adelantando estudios en educación básica. Es poeta joven y cuentista.

Jheison Ríos Serna

EN MEDIO DE NADA

Dejemos que el acercamiento lluvioso sea excusa para la suma de cuerpos, donde el rayo es mi único recuerdo inocente. Peces perdidos en tranvías apoyan mi propuesta y la enriquecen de un estado marítimo, al preguntarme en sus escamas ¿y por qué estás haciendo nada? Señores peces… así revivo un movimiento muerto ante el mar.

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DESDE EL VIENTRE DEL HOYO NEGRO

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Panorámicamente somos hormigas sin remedio carnal, en alguna puerta del hoyo está el alma del nadaísmo ya que muestra detalladamente la pequeñez, el único hoyo que difunde el féretro de dios y de los gratos vientres que lo ponen suicida.

Jheison Ríos Serna

SIMBOLISMOS

A Laura siempreviva Aerosoles disecados tocan tus intentos como tatuadores del aire que han servido de marco para ese graffiti que muestra venas y cuchillas. Arañas dormidas repiten malos consejos idénticos a los de la pelusa del gato.

Estás gorda de sentimientos por lo mortífero y el cementerio empieza a ser tu plaza botero. Silbidos ajenos a mi boca hoy son tu palabra, esa palabra que le gusta rozar tus labios.

Fechas precisas escriben en lengua de señas y sobre un último título sin ruido orina el martirio.

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INSTRUCCIONES PARA UN DÍA DIFERENTE

Empieza el día estirando el destino, ocúltale al sol tu llanto, derrama tu chocolate en el mantel, une tus pestañas mientras tu mente saborea. Miéntele al cura cuando te confieses, así te purificarás y sabrás con claridad que no te hace ni más, ni menos pecadora. Rompe las leyes siendo anarquista en gramos.

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Desperdicia ese libro que robaste leyendo solo la primera página.

Toma cerveza oyendo cada trago y habla con el sticker de la botella, vuelve a tomar cerveza pero esta vez escucha la calle. Sigue la costura del atardecer bordeada por las montañas.

Ve a tu casa y escribe lo sucedido duerme… y al amanecer siguiente has todo lo contrario.

Jheison Ríos Serna

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JUAN DAVID TOBÓN

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Nació en Medellín el 7 de

abril de 1998, actualmente

está finalizando sus estudios secundarios. Le gusta la

fotografía y la psicología. Es un joven poeta de la ciudad.

Juan David Tobón

VOYAGER

Desde pequeña quise ser astronauta, nunca logré creer que un día podía estar tan tan tan profundo en un lugar incuantificable.

Muchas personas me dijeron: “Apunta hacia el cielo que vas a llegar alto”, les debí hacer caso, alto debí llegar ni un centímetro más.

Tiempo me sobra porque sufro mi felicidad llorando polvo estelar, continúo en el flujo del espacio, y ahora solo espero que un viajero me rescate.

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SOBREVIVIENTE 2

Un juego de números es toda esta situación, el cielo es rojo pero ellos afirman que es solo un color. Los de abajo cuentan los segundos esperando contar al menos un minuto. Bajo la noche, aves migratorias en medio de nada caen por gravedad y con gravedad en picada hacia ninguna parte …todos se preguntan por qué?

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Juan David Tobón

AMNESIA Estoy dispuesto a venderlo todo, mi ahora y después, quien soy y seré, Sólo por un segundo de mis memorias.

No quiero vivir en el pasado, sólo quiero saber qué es, y si en verdad es real. Necesito huir de este instante siempre existente, Siempre confuso y siempre calcinante en el que “vivo”.

Un recuerdo es para mí lo mismo que imaginarme un olor, color o sabor que nunca he percibido, lo cual me es imposible. La sensación de novedad infinita que se clava en mis sentidos Es peor que la muerte, a quien no decido si esperar o convocar. Muchos dirán que voy al borde de la exageración que no poder mirar hacia atrás, es menos valioso que el mundo en posibilidad, pero ellos no entienden que sus vidas sólo tendrán un apagón total en el final mientras la mía, la mía se funde con tinieblas cada vez que intento recordar.

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COLOR VAINILLA Alas de helicópteros cortan el aire del campo, los chorros de vapor con sabor a pan salen de la chimenea, el tiempo no avanza ni necesita hacerlo en el momento que se baja el pasajero de la aeronave. Una bufanda café hala el gatillo de la emoción y el peso de la tensión cae haciendo girar las manecillas del reloj en un nuevo sentido. -30-

Juan David Tobón

SOL OSCILANTE Construyendo el argumento de escenas quiméricas, ciega la luz de un nuevo día a los que ya se han cansado de sostener velas bajo bunkers de probabilidades. Polvo metálico cae sobre el pasto tiznándolo con los colores que contaban las historias escritas sobre papel que contiene el arte ya perdido.

La voz de un hombre grita lo que todo el mundo ya sabe, pero siempre disfrutaran al oírlo, y más si viene de él. El fuego se apaga con calma, dando comienzo a las explosiones y revoluciones de un mundo vibrante.

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JOHANN VIVAS HERNÁNDEZ

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Nació en Duitama, Boyacá el 14 de mayo de 1990. Es estudiante de últimos semestres de Derecho, en la Universidad de Antioquia. Es cuentista y poeta joven.

Johann Vivas Hernández

POR TI NO

No sería cazador furtivo de unicornios, ni taciturno narrador de alegres noticias. no sería termita bibliotecaria, ni crononauta de tribulaciones. No sería Padwan desobediente de Yoda ni deshacedor de luceros. No sería censurador de chifladuras, ni ajusticiador de superhéroes.

No sería lo que íngrimamente no sería, pero en especial, por ti, no dejaría de ser lo que quisieras que fuera por ti

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NERVIOS CÓSMICOS

Tan Tan Tan tamborileaba mi corazón Tra la la cantaba mi corazón Taka bum estallaba mi corazón.

Es al espacio estelar donde el combustible de tu beso ha disparado cada sensación.

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Johann Vivas Hernández

SALVE PUTITAS

Tacones: barcas venecianas para navegar las frondosas nubes de su pasión.

Minifalda: barandilla panorámica al espectáculo acrobático de sus gemelas caribeñas. Escote: palco preferencial en la opera de su corazón.

Maquillaje: refulgencias matizadas en la lluvia sideral de su belleza

Burdel: Mausoleo atiborrado con exposiciones sempiternas de sus rarezas y souvenires febriles.

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A MARTE FEMENINA

Cada palabra repta por su desmesurada cadera, se contamina de la fragancia que los extraños han dejado en su piel, camina con peculiaridad mientras las letras cosquillean en sus muslos. Se distrae con los hombres.

Los árboles lloran sus hojas, en la estación del otoño en sus penas. Se distraen en los hombres.

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Mientras limpia la suerte que ha caído sobre sus hombros, cada sílaba se desdibuja del desengañado corazón. Los hombres se distraen con ella.

Largas oraciones negras viajan desde su cintura hacia el puñal de su curiosidad. Los hombres se distraen en ella.

Se detiene a contemplar sus manos manchadas en vicios, las besa con labios adictos a fumar lápiz labial. El mundo se distrae.

Johann Vivas Hernández

Sonrie, el mundo se distrae en su sonrisa. Se apaga, el mundo se apaga en su distracción. Se eleva, el mundo y la distracción se quedan. Un escote más cuelga en el perchero de la muerte.

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ESTEFANÍA MONTOYA

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Nació en Envigado en 1996, finalizó sus estudios de bachillerato y actualmente avanza en el área de la contabilidad en el Censa. Le encanta escribir y ahora es una poeta joven de la ciudad.

Estefanía Montoya

VIAJO EN UN MUNDO DE FANTASÍA

Mi mundo de fantasías, la realidad me golpea como el hielo al fuego, para derretirse en un fogoso abrazo que poco a poco coge aliento.

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SOMNOLIENTA ESTÁ

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La noche por el valle de sus libidos huecos puede llegarse uno a perder. lúcida yace bajo su propio manto, la envuelve una sutil luz de luna que ensordece las calles y suscita sus más íntimos deseos.

Estefanía Montoya

¿Y AHORA QUÉ?

Suenan las campanas del reloj los pasos, los besos, los latidos, las carcajadas, los llantos, la lluvia, todo va al ritmo de tan sonoras agujas.

Son las dos, ya es de madrugada. Hoy las estrellas están ocultas, la luna bella como siempre. en mi pecho siento una quimera y aflicción como si fuesen mar adentro. Pero peor estás tú, perturbado, pretendiendo adivinar mis pensamientos o el silencio del momento.

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VESTIDO AZUL

De aquella muñeca Con zapatos blancos Que juega a saberse Las tablas de multiplicar.

Esa que en su cara muestra Un gesto ambiguo. Su regocijo se basa En que eres esclavo De su indómita presencia.

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Estefanía Montoya

ESPONTANEIDAD

Dejemos a un lado esas sombras lujuriosas habitadas por tus desusadas amantes. La pasión es una cascada ponderada en dos.

Apaga la luz y besémonos completamente, como un pionero en busca de tierras no descubiertas.

Toquemos nuestras espaldas utilizando la punta de los dedos para trazar la línea de la vida, Como jugando a ser un lector de la palma de la mano.

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JUDITH RIVAS ARROYAVE

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Nació en Cali, el 31 de julio de 1964. Estudio bachiller en artes y adelantó estudios de como tallista en madera. Es pintora, artesana y poeta joven.

Judith Rivas Arroyave

TARDE FRÍA

Hace frío, mucho frío. Como escarcha que humedece, Como baño de hielo sobre mi, Un frío intenso se apodera de mí. Mis ojos se cierran y no pueden ver; Las finas líneas, de aquellos poemas, Que me hablan y entretienen. Ni el sol que asoma, ni la sonrisa, ni las palabras de un dulce niño, me calientan. Mientras la tarde me arrulla y adormece, mis pensamientos florecen, ante el ímpetu del clima. En esta tarde que nublan mis sentidos, Empiezo a escribir versos.

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JÚBILO

Es temprano, Amanece. Como la luna, embelleces el paisaje ¡Oh qué color!

Mis pupilas, se clavan en su redondez, esplendor y pasión. Calienta como la brasa calienta mi carne y hasta mis huesos, como fuego abrazador. Alimentas las almas abatidas y a mi piel que envejece. -46-

Contigo puedo hablar, como lo hago con Dios: de penas, de secretos, secretos que se hacen menos, con el paso del tiempo. Empiezo a rehacer Mi vida, mis sentires

¡Un canto de victoria! brota Al salir, Del mundo oscuro.

Poco a poco sube la temperatura, Continúa su caminar.

Judith Rivas Arroyave

ROJO ES EL CIELO

La esperanza que albergaba el cielo azul se ha ido, tras la sangrienta injusticia de almas abatidas. Un suspiro.

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EL MIEDO

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habita en un lugar oscuro, como la noche que clama, Oprime, Aturde, Viene con pensamientos negros y grises, como buitres. Está tras la puerta, Con furia, Ansiedad. El miedo hace sentir el alma Como en un túnel temible Oscuro, Sin saber la razón.

El corazón confuso palidece como la flor que en pocos días pierde su color.

Judith Rivas Arroyave

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SEBASTIÁN TOBÓN

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Nació en Medellín el 21 de enero de 1987, adelanta estudios de Derecho en la Universidad Autónoma de Medellín. Es joven poeta de la ciudad.

Sebastián Tobón

APOLOGÍA DE LA CURSILERIA

Que tus senos nunca tuvieran la forma de mis manos, que en los siquiátricos las piezas para lunas de miel excedieran nuestro presupuesto, que el embajador de macondo buscara asilo político en nuestra cama, que mi madre desapruebe tu defensa por los hongos con tendencias homosexuales, que cada viernes trece tu arroz no se pegue ni quede simple, que en nuestra pecera estén los borradores de las cartas suicidas de Cioran, que yo no tenga ni idea de cómo reparar una gotera, ni vos sepas como remendar mis poemas adolescentes, que vos seas social demócrata y yo siga a los payasos que se montan en los buses, que tengas una oreja de Van Gogh de plástico hecha en algún lugar de Taiwan, que tengas una edición colombina de crimen y castigo, la que viene con un final feliz, demuestra lo ilógico de cada beso con los ojos abiertos, de cada libro estúpido que me recomendaras, de tu manía por decir te quiero en mandarín, de mis consejos que no fueron consecuencia de nada.

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GOMORRA

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Querrías ser barrendero o plomero en Gomorra, no sentir remordimiento alguno por su caída, bailar entre los prostíbulos llameantes, sentir los dientes del buen dios masticar infieles, querrías gritar como un loco: “el fin está cerca”, “arrepentíos” … aunque ya de nada sirviera. Querrías escupir a los abogados, tratando de salvar testamentos y compraventas, ver la frustración de los bomberos, y al otro día… madrugar… y barrer las estatuas de sal.

Sebastián Tobón

LA BOTELLA DEL NAUFRAGO La botella está cansada. está cansada de ser un cliché, de estar a la deriva, con un mensaje cursi y tonto.

Está cansada de ser esperanza, ese mal tonto que babeó de la caja de Pandora.

La botella, la botella quiere ser alcohol. quiere agitarse en la mano mareada de algún borracho. quiere agitarse a hurtadillas en una reunión de alcohólico anónimos. La botella preferiría estar en la vitrina del comedor de alguna anciana, ser el regalo típico que les dan a los abogados en sus cumpleaños. y… sabes?, hasta le gustaría estar despicada y hundirse en las carnes de algún pobre idiota.

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SPOONMAN AND THE HEROINE A la memoria de Camilo Quintero Imagino que la muerte llegó en puntas de pie porque le daba asco el ardor del suelo.

Imagino que te acarició con la pobre determinación de quien riega una planta de plástico.

Imagino que le sonreíste y le dijiste “Toes ´qué, me llamó Camilo, pero me dicen Spoonman”, aunque la muerte, como todo el mundo, no entendió el chiste. -54-

Y apostaría que tu risa no fue inmune a lo ridículo que supone morirse, cuando se vive sin importar demasiado.

Viejo, yo sé que alguna vez te juré que dios es un burócrata aburrido, sentado en su oficina con manchas de comida en su ropa.

Que los ángeles aún mojan la cama, leen a Paulo Coelho y juegan a escupirnos cuando dejamos las ventanas abiertas. Que el diablo es un man bien, que prefiere escuchar a Julio Jaramillo antes que a Iron Maiden. Que la Virgen María se depila las cejas antes de aparecerse en una mancha.

Sebastián Tobón

Que el sol es un tipo gordo y feo, que le gusta restregar su barriga en el cielo. Que ibas a necesitar dos monedas para el barquero.

Y si… sé que también te juré que sólo me di los picos con Ángela, y que me iba a portar bien con ella.

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LAS LETRAS QUE APESTAN Hubo un tiempo en que ningún cielo envolvía la tierra Y el sol era libre de manosear las montañas, deslizar su lengua en los desiertos, hundirse en el fango, Y la tierra retorcía los valles de placer y entibiaba los ríos, Y las estrellas bajaban y jugaban pico-botella con las mejillas ruborizadas, Y la luna chapoteaba en los mares con los pantalones remangados para evitar resfriados. -56-

Eran tiempos donde la poesía no precisaba de palabras, Porque el hombre, pobre del hombre, que llama poesía a esos ataúdes de tinta y papel. Donde las letras, no importa su orden, apestan a olvido, apestan a atardeceres mal traducidos… apestan… apestan.

Sebastián Tobón

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KELLY JIMÉNEZ PÉREZ

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Nació en Medellín el 1 de diciembre de 1994, está finalizando estudios en educación preescolar y primaria. Es poeta joven y cuentista.

Kelly Jimenez Pérez

DIARIO DE UNA FLOR EN INVIERNO

A Estibenson A él lo conocí ayer en medio de hojas secas y un día insomne en que bailé tangos sobre su boca.

Él era un hombre con el universo en la línea de los dedos, con el ocaso en la línea de los ojos, con el azul en la línea de su cuerpo. Decía que quería ser guayacán y caminar solo en el bosque, caminar solo en el agua, caminar solo, caminar. Decía que quería escribir, que quería decir,

Pero antes quiso volverse tarde y ahí está, en la tarde, en las horas del viento, en la golondrina, en el silencio que no es, en la copa de vino, en este poema que no grita.

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AUTOBIOGRAFÍA

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A ella le gusta ser sonata de piano, sentir los colores del silencio, la humedad del último amanecer, pensar en las prostitutas de Nietzsche y escuchar los mantras que hacen ser a la noche.

Kelly Jimenez Pérez

LA VIDA

Péndulo que cuelga en mis auroras, en los minutos que han caminado mis dedos.

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CAÍDA LIBRE

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Tu mirada, un abismo que apunta al éter y a la precariedad de mis senos desnudos que se alzan para buscarte en tierras lejanas, en los tres puntos suspensivos del reloj de arena.

Tu voz, manchada con sangre de mujeres oceánicas perdidas en algún lado de tu entrepierna y en el instante en que mis manos se desvanecen para tocarte.

La luna que forma la escasez de tus pestañas me dice: calla y tienta… seduce los dedos de este hombre marchito. Sos de piedra, sos de fuego, atrapado en mis aguas alcalinas.

Kelly Jimenez Pérez

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SEBASTIÁN GIORGI -64-

Nació en Medellín el 25 de noviembre de 1980, finalizó estudios de artes plásticas en la Universidad Nacional. Es un joven poeta, actor, cuentista y narrador.

Sebastián Giorgi

BALDOR El profesor de aritmética tiembla ante el tambor único de su alma. El profesor de aritmética tiembla en el parpadeo acuoso que acuchilla su ser. Los problemas como trampas magnéticas, se contorsionan sobre su escritorio con bocas repugnantes. Tendrá que aferrarse tarde o temprano del precipicio de su carne y jalar con fuerza, para mandar al diablo su razón y su poderoso desenrollar de navajas interno. -65-

MADREPERLA

En los días del sueño, bajo la bóveda celeste, los pájaros creaban constelaciones en el agua.

Venecia fue inundada por apariciones milagrosas y rotos campanarios cobraron forma de bujías. Por esos días yo amaba a una mujer.

La hacia beber de mi pecho la leche más santa que puede haber e influenciado por una música reptante en el espacio.

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La palidez de una medusa que aparecía por la ventana me hacía sonrojar y así pasaban los días, aprendiendo a querer a esta mujer que saciaba también mis apetitos con extraordinarias comidas. El día veintiséis me calcé mis botas de astronauta y me fui a dibujar pajaritos en las ásperas terrazas de las nubes. Me dejé gobernar por un aliento de doncella que me hacía fantástico y burlón.

Capturé las sienes de la madre tierra, la borrachera del Cáucaso y los brotes medicinales de un diccionario malogrado. Estreché a mi mujer justo mientras regresaba y en su espalda hallé la medicina necesaria para mi cuerpo contraído por la aridez.

Sebastián Giorgi

Beso su recuerdo cuando faltan quince días para mi muerte. Me llegan paisajes, gestaciones blancas, jugos y melocotones revoltosos cuando pienso en ella. Colaborar con su aliento fue ser dócil.

Tan bella era ella que me pesan las ansias y los amarres.

Un latigazo último de un hijo del océano me arrastra y debo perderme en su vello de agua y tratar de ascender en el mareo por última vez… -67-

FLAUTA Flauta. La maravilla de verte, de tocarte, de arroparte con los ojos. La maravilla de asumir que eres luz, que eres fuerte, maga, bruja, inocencia indoblegable en el ambiente, fuente de un día sin ropajes, niña. -68-

La maravilla de detenerse a contemplarte, en la hora roja darte la piel, su secreta hechura, su pulido aroma. oh nativa! flauta por donde el aire teje su maravilla, hembra pura, te digo que estoy mirando las últimas gotas en mi vientre, aún mi corazón se devora a si mismo, mis nervios lamen la roca del ansia. Flauta, dibujada en una esquina de mi alma para arrojarme, para ir en pos de ella y tomarla, y en un estupendo soplido hallar la ruta.

Sebastián Giorgi

Hoy descubro tu forma, hoy doy paso a la maravilla, hoy me cubro de rojo para ir al encuentro de tu labio, y en un rito de vida lamer tu cuerpo, ser por un instante tan tuyo como los mismos cielos!

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TIENES UN NOMBRE DIBUJADO EN LA ESPALDA

Tienes un nombre dibujado en la espalda

y a él acudo cuando tengo frío o miedo del mundo. La respuesta es que te amo y que entregaría mi vida como una espada si esto significara el fin de las batallas Pero no te vayas todavía, no te esfumes,

para mí tu tacto es sagrado.

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Me demore en las playas esperando por tu beso y cuando al fin lo obtuve quise establecer un pacto con la tierra. Quise sangrar para que obtuvieras tu definitivo deleite… Ahora un hombre se oscurece en tus senos, rasga tu boca con voz de entrega.

Yo me muerdo en las noches besando las sábanas como si fueran tus ojos me muerdo

y en la saliva trazada un camino de ansia lo devora el viento.

Sebastián Giorgi

GRAVEDAD

Energía en el dorso de mis nervios, observo catedrales eclipsadas por violentas ráfagas de metal. Noche, una noche gigante, una noche constante creciéndome dentro de la garganta. El peso de la edad y un látigo precioso rebajándome con todo el volumen de la muerte. Gravedad, cercenándome los muslos y la vida.

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LA BALLENA TRASLÚCIDA

Un mensaje de mar es suficiente para restablecer el equilibrio en la mayoría de los seres. me sumerjo, me adentro,

voy en pos de mí,

hablando una lengua espejeante y oceánica,

el habla de los gatos tallados en el vientre de las aguas. Como un maullido de turbulencia me encrespo, -72-

doy giros salpico las raciones de pan húmedo que agita el aire y la sal en una bocanada que la atrapa la red del viento… En mi cuerpo,

un pez de loto dibujado, una escama florecida, una ilustre hormiga.

En mi cuerpo las señales del cambio, los latidos de una tierra muscular,

la savia de los seres en las bocas de la arena.

Sebastián Giorgi

Planeta de mudos y asombrados y de linternas subterráneas y lenguas derramadas

carne de quejido en las texturas abisales

y en el coral los frutos y los asombros que cocina el misterio. El pez se integra a la madre en particular sonrisa, su habitación tiene los caminos del iris y la tormenta y una luz crepuscular de golpes azulados.

Déjenme vertido sobre las olas con mi reposo de cadáver o de habitante vertido de los helechos

permitan que mi traslucidez asombre a todos en los coros de este planeta madre permítanse, en la noche, el suave,

lento despojo de los elementos terrenos…

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JUAN DANIEL CAUSIL

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Nació en Medellín el 27 de julio

de 1997, está finalizando sus estudios secundarios. Es un joven poeta y narrador.

Juan Daniel Causil

CLASIFICACIÓN PERSONAL

Hay personas de personas, Hay personas que viven sin vivir, Que esperan dos semanas para estar con sus hijos O decir te amo. Que mueren sin saber que mueren Que malgastan su tiempo vendiéndose a otros Que existen sin existir Y esperan llegar a fin de mes Para que todo vuelva a ser lo mismo. Personas que creen vivir y flotan en la nada, Siendo muertos sin tumba. Contrario a ellos Hay quienes viven y hablan escuchan y no callan tienen trescientos sesenta y nueve días para decir te amo y mirar al cielo… por eso y por eso mismo hay personas de personas.

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JUDO Agradecimiento al fénix y a mis amigos los Judokas El judo es un camino y no solo cuatro letras. es un motivo, una pasión. Es lo mismo que se siente, al tomar una pluma o mirar lo que más amas A los ojos.

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Es levantarse y querer luchar porque no hay manera rendirse. Es ceder para vencer, y como el ave fénix, resurgir de las cenizas.

Es un camino no solo cuatro letras es un arte y una ciencia que debe mantenerse por encima de todas las esclavitudes artificiales, y renunciar a los problemas para llegar a la paz .

Juan Daniel Causil

AL FIN Y AL CABO Recostada en mí pecho, siento la luz estando a oscuras, el susurro desnudo de nuestros aires y la libertad que faltaba. Suplicando boca a boca y escapando, escapando de quien sabe qué. Escapando de nosotros, del mundo, escapando, al fin y al cabo escapando.

Cruzándonos, sin saber porque, Cruzándonos.

Recostada en mí pecho , mirándonos no hacemos el amor sino que él nos hace a nosotros

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OTRA MANERA

A Natalie La alegría que siento al verla reír, al ver que no se deja contaminar por la injusticia, que despiertas y ves que todo es nuevo, como si el mundo cambiara de noche, solo para tener el placer no tú de verle si no de él verte a ti. Me hace feliz.

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Y es que, sinceramente y no de otra manera, porque de otra manera sería un crimen.

Sos vos, son tus manos, tus sonrisas , tus miradas, porque sencillamente te quiero, porque usted no sabe, que tan importante es su existencia para mí.

Juan Daniel Causil

ESTOY CANSADO DE ELEGIR

Estoy cansado de elegir, de tomar decisiones y renunciar a todo para llegar a nada.

De ojos cansados que ven como la vida avanza y se agota el tiempo, todo para volverme polvo pisado y deshecho.

Cansado, porque no se puede retroceder ni equivocar, porque tengo tantas cosas por mostrar, tanto para decirle al mundo que no me alcanzaría el tiempo ni siquiera siendo inmortal. Que alguien me regale vida, el tiempo se me acaba y tengo mucho por hacer.

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CLARA GAVAS

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Nació en Medellín el 24 de Febrero de 1994. Finalizó estudios técnicos en turismo. Es una joven poeta de la ciudad y trabaja actualmente en una novela.

Clara Gavas

MARIA CELESTE

Movimientos dulces, suaves, de pasos cortos. Acaricia la tarde, le sonríe al sol.

En la noche trasciende, se posa en madera blanda de gigantes castillos, descansa bajo sombras de árboles que bailan al compás del viento, piedras azules, cascadas inmensas, jardines de bondadosos dioses .

Son sentimientos, sentimientos de tonalidades brillantes, truenos de la noche en melodía suave. Así duerme María en su universo Celestial.

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BUSCA TIEMPO

Toma su tasa de café, divaga en su mañana, escucha al sol calentar. ¿Qué espera? nada del espacio, nada del alma.

¿Qué espero? todo el espacio del día, todo de sentimientos. -82-

Me mira con ojos cuadrados no sonríe, no tiene como hacerlo, su tiempo lo ha cambiado.

Es un mundo de sonidos, escultura esculpida por dioses con cabellos erguidos. Eres infierno celestial qué hace que te ame, acaso será su frialdad?

Clara Gavas

NO ERES

Eres tiempo de tardes en la sombra de estrellas, siendo fotografía de museo divagando en las olas del mar.

Eres caricias inventadas en sarcófagos vacíos, estatua de pueblo lejano volando en el espacio perdido. Eres algo que nunca será.

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ENCUENTRO

Noche de día gris apagada por el viento Que le susurra al llanto. Son pétalos negros del mejor amanecer. Te busqué, te halle, ¿te tendré?

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Palabras dices actos no lo sé.

Clara Gavas

LUNA NUEVA

Universo celestial donde danzas en líquido de vida y cantas bajo el sonido amigo de los latidos. Sus movimientos dulces y suaves que me acarician de día y de noche como un ángel celestial.

Así duerme María hermosa niña mía.

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Nació en Duitama, Boyacá el 4 de Agosto de 1993, finalizó sus estudios secundarios y ahora se dedica a desarrollar sus proyectos.

NELSON MALPICA BARRERA

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Es un joven poeta.

Nelson Malpica Barrera

NO SENTÍ LLEGAR EL DÍA DE HOY Estaba soñando en deshacer el prestigio del truco de agarrar el aire con las manos, pero me levanté y estaban dando otra película de amor en los suburbios. Pensaba que Dante debió ser pintor para dibujar rosas cuando vivía en pleno fandango infernal. Recuerdo que anoche sostuve la mirada en el campo de nubes rosadas con techo negro de dos estrellas.

Caminé por mojadas calles admirando la vida a la media noche, escuchando las piedras hablar con mis zapatos, mirando cómo el humo de mi cigarrillo se esfumaba más rápido que los sueños del niño con tres monedas mirándome.

Abrazándome al frío de las oscuras sombras, de la danza nocturna llena de luces con llovizna frente a ellas, vi que en la disco de la esquina, el sonido extractor de órganos que se escuchaba en su flamante carro negro. En él llegaba vestido de Dior el demonio, se le veían sudando las pezuñas cuando bailaba. Y ahí me veía yo cerrando los ojos alzando las manos bailando con soledad,

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tres horas después de haber tomado una cerveza en un vaso de whisky con la instrucción de Sade en la cabeza. Siendo yo el arrogante Adonis me adentré en el cuerpo de afrodita tapándome con estrellas.

Temo que soy un romanticón cuando se trata de describir los hechos, pero todo acabó con el mensaje vulgar frente a mi cara en la puerta del baño.

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Salí a tomar agua y arreglarme el cabello frente al espejo, me senté a fumarme el último cigarrillo Kent de la cajetilla pensando que algo muy importante tenía que hacer, tal vez hoy el viejo cumple más canas que años en la cédula o tal vez hoy tendría que ir a misa en la catedral, como me lo recordaba mi madre a la misma hora. Pocas horas después un silencio fúnebre me acompañaba, se escuchaba el ruido de la nevera y el canto relajante de los pájaros en la ventana con el sol de las nueve de la mañana.

El señor Juan Luis Guerra me hacía recordar mi niñez cuando lloraba y el chocolate caliente derramándose en la estufa me hacía recordar que debí bajarle a la llama, como dijo mi abuela alguna madrugada. Precisamente ahí se le escapó una sonrisa a mi alma, me tomo el tinto frío que olvidé mi boca con sabor a alcohol y cigarrillo, con dentífrico la curé

Nelson Malpica Barrera

y me preguntaba qué diablos tenía que hacer siendo las nueve con quince de la mañana.

Algo buscaba yo y encontré una foto vieja de Bridgite Bardot, mi amor platónico, pero encima de ella encontré en una cajita vieja de chocolates, mis primeras cartas de amor que yo le regalaba a la hija de la profesora , que después ella muy triste tuvo que entregármelas , porque éramos demasiado jóvenes o demasiado niños para ser novios. Desayunando solo, recordé una noche una incómoda pero bella noche que apenas podía sentir hambre y frío en la silla del parque principal, recordé haberme tapado con periódico y un techo estrellado, tomando la guitarra vieja y desastrosamente rota, tan rota que el acústico de su caja se sentía en libertad de sonar por doquier y pensaba en el dicho del abuelo que repetía cada nada la vida no es color rosa. Pero después de esa noche mi fiel lector, fui libre de pintarla a mi manera, viví para nacer y crecí para algún día morir, estaba cansado de votarle rocas al lago de concreto, ya creo haber escuchado las historias que los artistas me quisieron contar y después de ver el viento golpeando la cortina de mi ventana siendo las nueve y treinta de la mañana, me levanté y recordé que hoy el que en realidad se hacía un año más viejo era yo.

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LA FISONOMÍA ESOTÉRICA “Me vestí de adentro hacia afuera” Juan José Millas Leí varios libros basados en mí, como las cenizas de mar me sentí.

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Esparcido en palabras, detesto arrancar hojas así que las arranco, dije yo el psicótico, y el crítico sonriendo en la tertulia (el rincón de Milán) dijo: hablemos de escritores –sonriendoquise escribir pero todo lo que había a mi alrededor era una biblia vieja y tres libros de filosofía.

Me dejo llevar por la atracción, por el deseo de su pecado, sentir el sudor de su cuerpo, su caliente y húmeda entrepierna. Masturbé mis pensamientos para un final feliz de éxtasis placentero. Esta vez no hubo tacones rojos, ni un vestido tentador, ni un cigarrillo al final de ese sexo solitario, no, sólo me terminé de bañar, me vestí de adentro hacia afuera con un traje azul marino de tres piezas, una blanca camisa de lino, y una corbata negra como el ónix de mi anillo. Ligeras muestras de lavanda en mi cuello y con zapatos que reflejaban el cielo que el artista muerto alguna vez pintó

Nelson Malpica Barrera

con el peinado tupé que mi padre al abuelo le copió, y el reloj que mi padre me regaló. Salí de la mano con la mañana entre mis brazos.

Tengo la estúpida manía de decir “Hoy será un buen día” -según el libro de superación personal que alguna vez leíy con creencias de que el horóscopo regiría mi vida. Dejé de leer el periódico de bastas opiniones. Qué vida tan rutinaria, tan estúpida, me dije a carcajadas mentales, con una hermosa curva en mi boca.

Me gusta la letra g del diccionario al igual que muchas letras más como la s, no me alegra mirar la decadencia humana, estereotipos, clichés, gente patética traspirando. Lujuria y poder eso sí… Lo que veo ahora no es lo que hay, ellos ven mujeres con alto mando de seguridad, yo veo mujeres gritando piedad, señor, piedad… mirando crepúsculos y leyendo Cincuenta sombras de Grey. Y los hombres… los hombres no se nos escapan, pensando que son seductores,

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casanovas, con sus frases baratas del cine de los cuarenta, yo veo más que ilusiones veo “miedo al mundo real” ¿y el sexo? bueno, siempre vamos a esperar del otro algo más. No soy la reencarnación de Murphy, sarcásticamente , este es un amanecer conmigo saliendo de casa.

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Nelson Malpica Barrera

UNA CONFESIÓN EN EL BISTROT LA VIE IN ROSE ¿En que está pensando? Me niego a creer en la realidad Tanto así que empecé a leer a Coelho Dibujar corazones con las que fueron nuestras iniciales en el árbol A escuchar al señor Arjona por las noches a las 9:30 Y lo que es peor aún Creer en los finales felices de telenovelas mexicanas. ¿Quién cree que es usted? Creo que soy un viejo absurdo Amando una joven señorita en secreto Un viejo con años y pecados encima Que espera la muerte tendido en la cama.

¿Qué es lo que ha soñado últimamente? Un sueño repetitivo ronda en el casco de los sueños Es un niño diabólicamente solitario Tocando la misma tecla de piano Y la mesa parecida al color de los habanos de mi padre Un cenicero virgen lo acompaña.

¿Cómo imagina su día perfecto? Imagino el switch del techo azul que se apaga y se enciende Con un movimiento mágico desplegando las manos Ondeando una nota infinita

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Y a su vez haciendo sonar un violín sin acompañante Dando un concierto que duraría un milenio de noches.

¿Ese es su día perfecto? No, solo intente ser dios cerrando los ojos por una mañana Pero desperté cuando supe que no podía morir en paz Vivir para siempre solo y aun peor para nadie Como un gran mago sin público.

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¿Por qué dicen que el tiempo es fugaz? Pues vera yo nací el verano del 39 Hoy tengo un hijo que ya no se acuerda de mi Mi esposa murió cuando yo no estaba a su lado Recuerdo que ayer era tan solo un día antes Y hoy obviamente un día después Ayer fueron solo trescientos sesenta y cinco días Y hoy está usted interrogándome en el trescientos sesenta y seis. ¿Qué seguirá haciendo mañana? Seguiré sentado en esa mesa para dos Con un tinto en la mano Mirando el río de gente apurada Cruzando en ambos sentidos Seguiré siendo un sordo sin sentimientos Un poeta desgraciadamente ciego Que ve las cosas cotidianas pasar Y la contradicción de un tartamudo Diciendo “te amo” claramente

Nelson Malpica Barrera

¿Qué cree usted que fue en una vida pasada? Muy seguramente fui mejor ilusionista que Houdini Y mejor cantante que Elvis o el quinto Beatle Pero estoy seguro que no fui yo realmente. ¿De qué se arrepiente? Esta mañana miré el espejo lleno de telarañas Y anoche reté a la fuerza de gravedad Quise que la botella volara Pero el descenso se la tragó Muriendo en el intento Me arrepiento de ser viejo

¿Su última petición? En verdad ya la tuve Ayer vi en la ventana de un carro Un feliz niño con flores en mano Solo bastaron dos viajes en tren para atravesar el infinito Pero bastó el último para abrazarme con la muerte.

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En esta obra los poetas se alimentaron del arte como el hombre del mar