Patricio Armando Sánchez

EL CALENDARIO DE LA ETERNIDAD Antología Poética Personal 1978-2005 Francia

Paradoja revista de poesía www.paradoja.net

Para Emily, Elsa, Juliette y Florence

NUBE BLANCA SOBRE NUBE NEGRA En este espacio blanco cual espuma He de escribir un soneto perfecto Y tan necesariamente perfecto Que permita ver a Dios tras la espuma Es decir, que mientras más haya espuma, Más perfección veréis en Dios perfecto, Y cuanto más espuma haya, el afecto A Dios aumentará como la espuma Dios que estás en la tierra y en el cielo Dios que estás en el aire y en el fuego No me abandones nunca cuando escribo Con las palabras siempre estoy en guerra Mas no logro liberarme de este juego De nombrarte y buscarte mientras vivo *

EL TIEMPO El tiempo es el ùnico invitado a esta tertulia diurna. Quizás la conserje, en un acto póstumo, abra aquella puerta por la que el viento ha de colarse, simulando ladrar. Mas tú, bienaventurado, te despojarás finalmente de tu sombrero de fieltro. Y con un gesto simple y breve: apagarás, con ademán despectivo, los cirios soñolientos.

*

CARCASSONNE a Joë Bousquet

Ahora sí que no nos resta màs que la vida, y unas cuantas monedas para perennizar este suplicio. Las palabras forman parte del contexto. La mudez es agradable cuando sólo la saliva la sentimos desvanecerse cual un frío desgarro en la garganta, provocándonos espanto al ver estampado en un periódico el cándido semblante del asesino. Yo interrogo la estatura de la piedra, su paciente arquitectura cristalina, y a hurtadillas percibo su presencia en forma de racimo sobre un flanco de esta antigua ciudad de Carcassonne: la campana. Esa oscura nitidez de jade oculto, templo de amenazas en comparsa. (Francia, 2005)

EXTRANJERO Tu semblante son los trenes que se duermen con el alba. Llevas equipaje transitorio, viajas. Desciendes en un andén, te preguntan tu nombre, no respondes. Sin embargo, debes ser feliz porque estás vivo. Vivir es algo sumamente serio para ti. Extranjero, Las aves se beben tus pestañas. Recibes una carta. Alguien te ama. Una mujer te ama. Una mujer espera que vuelvas a sus brazos. No hay regreso. Avanzas en un tren mas retrocedes en espacio. Tu territorio lo has perdido. Tu patria no te pertenece. Los años son las moles de tu casa. Tu nombre es el exilio. ¿Qué buscas extranjero? Las horas te amenazan. (Florencia, 1980)

AQUI DEBERIA COMENZAR MI CANTO Es invierno en esta Europa cristiana, Bárbaramente moderna y salvaje. En nombre de la raza, sucio ultraje, Te insultan ferozmente de mañana. Eres un emigrante que no sana. Adonde vas: olvidas tu equipaje. Podrás ser un juglar pese al ropaje, O un ángel sin un duro y sin semana. Mas siempre la nostalgia de tu tierra Traerá algún sabor en su canasto. Cuando crees odiar, amas profundo. Eres cual un fantasma siempre en guerra Con los días domingos, sobre el pasto. Tu dolor es tan viejo como el mundo.

*

EL CALENDARIO DE LA ETERNIDAD Chile : amo tu jerga de codorniz locuaz, tu diminuta pasión de colmena que canta. El sol zapatea en tus entrañas de guitarra despierta, mas tu risa es la risa de una hoja de boldo. Tierra: pequeña, verde, blanca. ¿Es tu soledad un racimo de uva? Los sauces y los bueyes te despiertan con la cuchilla al cinto. Todas tus muchachas son hermosas como los calendarios que nos regala la eternidad. Todas tus muchachas son hermosas como las vocales de los ciruelos que despiertan bajo los sauces meditativos del tiempo. Todas tus muchachas son hermosas como las pestañas del cilantro. Todas tus muchachas tienen las pestañas impregnadas de polen, y sus pies tienen la forma que Dios le dio a las primeras estrellas que germinaron debajo de un almendro.

*

ME ALUMBRA LA ESPERANZA Sobre este suelo abierto que presiento Sobre esta inmaculada geografía Estoy devotamente cada día Besando su huesera con mi aliento Me alumbra la esperanza de este viento De este viento mortal en guardería Mas no traigo dolor por alcancía Ni rencores de luz por alimento Sólo traigo los brazos de un ser nuevo Y un jacinto de sal sencillamente Concibo la extensión de mis heridas Como un cráter boreal en el que bebo Helados sorbos de sudor frecuente: En mis espaldas manos adheridas *

HOJAS DE TILO A Efraín Barquero

Perdí esos caminos por donde otrora pasé tantas veces, apresurado, huyendo de una montaña a otra a causa del viento. Perdí los instantes más bellos de mi vida al paso de un puñado implacable de gaviotas. Perdí la voz en la multitud, pues el bullicio me condujo inevitablemente al silencio. Perdí los ojos en el vientre de una ballena que nunca me invitó a ver la luz del mar. Perdí el olfato tras oler largamente unas hojas de tilo, a orillas de un afluente que jamás existió. Perdí incluso el rostro en una riña encarnizada con los años y las horas.

Perdí las llaves de mi ciudad, que amé y que amo aún, pero que ahora fue borrada del atlas por una mano despiadada. Perdí también el tacto al caminar a oscuras contra muros de barro y piedra fría. Perdí, en fin, todo, como el aliento y la saliva. Mas en aquel despeñadero atroz, cogí - cual una piedra partida-, este pedazo de alma rota, que es lo único que me acompaña en esta vida.

*

ESPERANZA a Paul Éluard

Estás escrita en las líneas de mi mano todo lo nombras todo lo cambias todo lo dices y ordenas las aves los ríos los océanos Esperanza cuando me canso cuando nadie golpea a mi puerta busco tus ojos tu vasija de barro y vienes hasta mí y te sientas a mi lado Esperanza estás escrita en las líneas de mi mano estás escrita en los tranvías en las plazas con palomas y fotógrafos en los relojes en los cuadernos de los niños pedigüeños entre las puertas a punto de cerrarse bajo las sepulturas entre las sábanas de los novios amorosos en las ciudades (que hospedan a maricas y muchachas que aman el amor) sobre los senos verdes como mármol junto a los ascensores en mi lecho de hombre libre

que persiste Esperanza hoy te nombro porque te anuncian los semáforos y los aeroplanos Estás escrita en las líneas de mi mano

* (Londres, 1978)

RETOUR Sentado, tras la copa, está mi hermano cual un mar que desborda tibiamente, sonriéndole a los años y a la gente: la mirada feliz y el pelo cano. En torno a nuestra mesa está el hermano que ayer yo vi jugar -sencillamentecon un trozo de vidrio evanescente, similar a la forma de mi mano. Ayer yo pude unirme a su manera de reír, de saltar, de ser un niño, cuando huía por caminos de centellas. Yo buscaba alcanzar la primavera a caballo de un pez o de un armiño, y en sus manos hallé nuevas estrellas. * (Chile, 1989)

TEATRO PALET Te complace destrenzar de la memoria esas ramas transparentes que las hojas del invierno destrozaron. Los domingos: tu boca olía a caramelos a la hora de “la matinée”. Chaplin era tu héroe. Querías ser “el pibe” en cualquier lugar de la ciudad, mientras tus ojos centelleaban como meteoros reflejados en la máquina del algodón caramelizado. *

SEPTIEMBRE Allí donde termina el firmamento, es decir, en las altas arboledas, se enredan volantines: y es el viento quien los deja caer en las veredas. Y los niños, alegres, van tras ellos empujándose, apresuradamente: los reflejos del sol en sus cabellos esparcidos encima de la frente. Baten alas gorriones y zorzales en el cielo azulado cual estrellas despiertas en los árboles frutales. Y en el aire semejan a centellas aquellos volantines, son cristales con el paso del tiempo: sólo huellas. *

VERSOS DEL DESASOSIEGO Vivo en un mundo al revés Uno dos y tres Vivo en un árbol de agua A dos pasos de Rancagua Vivo en un barco de sol Con alas de chincol Vivo en un libro que vuela Cachivache de mi abuela Uno dos y tres

*

LA CIUDAD En cada país hay un lugar llamado Talca y una iglesia de oro con ojos de paloma kioscos soñolientos: revistas y periódicos y muchachas sonrientes con el rostro cansado Por las calles circulan vendedores de fruta y alegres panaderos se aprontan a dormir en lechos semejantes a enormes sepulturas donde el amor espera sobre unos senos cálidos El sacerdote cuenta las perlas de un rosario y tañen las campanas para anunciar el alba mientras los comerciantes conversan barren limpian Automóviles pasan de prisa echando humo y en la acera sonríen alegres secretarias cuando los lustrabotas les lanzan un piropo *

GUITARRA DE SOL En las esquinas de la primavera: Allí donde la uva es un anillo Un gorrión en su rama de centella Está buscando el sol sobre su nido. La hierba emerge tibia mientras fluyen Dulces remansos que saben a brisa, Brisa soñando en el vuelo de un sauce, Sauce que es agua pura y cristalina. Todo es altura cuando la uva nace, Entre coleópteros y moscardones, Porque sus alas vienen de la aurora, (la aurora es siempre una flor que amanece), Y ya galopa el trigo florecido Bajo este cielo fértil de colmena. *

ESE CALIZ DE CHILE QUE VUELA COMO UN PAJARO La uva en su matriz de guitarra soñando parece derramarse como un gorrión en vuelo; viene de un arco iris, trae los pies mojados, y en su equipaje vemos sólo alas de pájaros. La uva es un diamante que contiene el mundo, un liviano aliento de yunques y martillos, mas su pecho sabe a ciruelas y juncos, a botellas que esperan su rostro de zafiro. La uva como un cáliz desordena los lechos, aquellos rumorosos afluentes desbordando, y puede en su delirio de llama sin océano transformarse en un fuego de órbita que es pulso. La uva bate alas porque como un sismo atraviesa los árboles y los valles de Chile, quizás porque su nube de guitarra convicta ruboriza el sonido de las piedras mojadas. La uva en su dichoso satélite sin tiempo tiembla como un incendio, arde como una fragua, cuando el sol enmudece buscando su ropaje de sauce que fue río o alas de coleóptero. La uva, este convente de espuma que se alza, deslumbra como un cráter de magma no apagado, y donde el trigo duerme deposita su espada, ese rojo jacinto de indescriptible sueño.

La uva, esa materia de metal anhelante, esa contagiosa soledad de unos brazos, por la que el hombre clama la alegría del mundo, esa risa que asoma cuando unas brasas arden. La uva en su sistema de carbón o latido destella como un vidrio que precisa una sombra, una sombra en la altura de un árbol que ya es humo, una sombra que es musgo de cuerpo desgajado. La uva al acercarse al día, lentamente, encuentra en el declive de unas ropas cayéndose aquella humanidad de una tibia garganta, garganta como hierba raptada por un ámbar. Por cierto, en la región del mosto no refulgen esas llamas con dientes que expulsan los planetas: pues el pulso mortal de la luz siempre es verde, verde como la dicha de vivir y ser pájaro. *

EL PIRATA El niño ha enloquecido de amor, dice la gente Que anduvo muchos días muy triste y solitario. Le vieron por las calles vestido de corsario Como quien sueña a veces un sueño libremente. Galeones se aproximan, decía con ardiente Pasión de buen pirata que espera a su adversario. En tu nombre combato, sufrir es necesario Y lidiarme con todos, gritó el adolescente. Ya verás que mi nombre será reconocido Por los historiadores de todos los países. Con mi espada te vengo, Rosaura, a toda hora. Cuando vuelva a mi patria tal vez ya te habrás ido. Mas recuerda esos días que fuimos tan felices Cuando andábamos juntos en busca de la aurora. * (Francia, 1980)

HOY Hoy acabo de hablarme en una oreja. Hoy acabo de hablarme en un oído. Hoy estoy feliz, caramba!, qué tristeza Al sentir mi corazón redondo y amarillo. Hoy acabo de verme ciegamente. Hoy acabo de hablarme en una esquina. Hoy me vi cruzando una calle, una calle cualquiera. Hoy estoy feliz, caramba, qué tristeza! Hoy le ayudé a un cojo a levantar mis piernas. Hoy pienso morir, caramba..., qué tristeza! Hoy me daré muerte con los cuatro sentidos que me quedan. Hoy he de matarme para seguir viviendo. Hoy buscaré un útero sencillo como tierra. Hoy estoy feliz, caramba, qué tristeza! *

HAY DíAS Hay días, y son los más, eternamente breves. Días para grabar en un mármol. Días que parecen días, y no lo son. Días de dos noches y cuatro atardeceres. Hay días, mi Dios, de fuego consumido. Días para arrancar del calendario. Días en que te dicen iBuenas Noches! Días cual una piedra inmensa en tu zapato. Hay días de recuerdos, con sabor a café. Días...en tu hastío mental de estar cansado. Días sin ton ni son, y nadie al otro lado del espejo. Días, ¡caray!, de tanto anonimato. Días en que pasas agotado de esperarte en un zaguán. Días, a medianoche, de alguna tarde de un jueves. *

DEFUNCIONES Murió el zapatero de la Uno Oriente murió también la Pachi y doña Pepa murió don Fermín Salas sin un diente murió mi compadre Gonzalo Cerda Murió mi tío Enrique de un infarto murio el maestro Aguja de escorbuto murió doña Juanita haciendo luto murió mi primo Alex conversando Murió el hermano Pedro de vejez murió la Marta Luz en bicicleta murió el Chote ¡mi Dios! sin un centavo Murió la pobre y triste Mariíta murió la tía Chela en Ramadillas murió una tarde fría el Felo Sánchez *

OLA SOBRE AGUA Todo corto momento es paso largo sobre este sol profundo que tú pisas arde la espuma y gira como un agua el movimiento de una arena quieta Entre las blancas piedras dibujaras un colibrí de corazón oscuro mientras la hierba crece la centella vuelve como una ola sobre el agua Vuelve el sol a su orilla agonizando y en la higuera las brevas que maduran caen y son manzanas o arco iris Tibio pasar del sol profusamente a fugitivas sombras das abrazos al sol humos en trajes de vapores *

LA ESTUDIANTE DE LICEO Yo amaba a una muchacha con labios de manzana que tenía los ojos como dos almendras ella era estudiante del Liceo de Niñas y yo un cimarrero tendido sobre un banco Recuerdo que en invierno buscábamos el sol un pequeño refugio con hojas de algún árbol donde yo presentía vibrar su corazón como una vertiente de otro tiempo anhelado Yo amaba sus cabellos de cascada en el aire su frente de agua fresca encontrada en un pozo sus manos eran flores y sus uñas la luna su corazón un puente por donde siempre escapamos En fin la primavera nos halló sin cuadernos buscábamos ciruelas en secretas guaridas y cazábamos pájaros con pequeñas piedras y escribía su nombre en el árbol de turno “Te amo” y me miraste con asombro al observar la flecha que en un corazón atravesada parecía temblar en el tronco de un roble Después besé sus labios: sus labios de manzana y esa gran alameda que era interminable me pareció muy breve

me pareció muy corta mientras yo la besaba aquella noche hermosa debajo de algún árbol de noviembre *

RECUERDOS DE ADOLESCENCIA Cuando cumplí 15 años, yo era un estudiante taciturno, enemigo de las polillas del ocaso, alegre las más veces, soñador en los parques a la hora del crepúsculo, tonto de remate, y para quien el mundo estaba dividido entre las ovejas de la aurora y los gorriones pedigüeños. Vinieron, sin embargo, días incomprensibles a postrarme sobre la hierba del invierno, en cuyo lecho me adentré en un sopor muy similar a la locura, durante un largo mes de junio: sin percatarme de Que las mariposas habían elegido domicilio en mis cabellos y mis párpados, confundiéndome así la lluvia con el sol, y sin que yo pudiese observar la proliferación de diminutos arcoiris y caracoles diseminados sobre el pasto. Entonces, transcurrieron muchos siglos en mi cabeza despeinada, sin lograr liberarme de aquel estado indescriptible. Las ovejas balaban en mis oídos con tierra, y el mundo daba vueltas incesantes sobre su eje polvoriento. Vino felizmente alguna tarde a visitarme una muchacha hermosa, vestida con una simple hoja de naranjo. Y me dijo: “Soy tu amiga”. “Sé que eres un gran soñador”. “Escríbeme un poema”. Fue así como, con la Belleza sentada en mis rodillas de ángel moribundo, me inicié en este maravilloso oficio

de la ociosidad : en un cuaderno de aritmética, manchado con aceite, un verso en lugar de un teorema, y el cual hoy día no logro recordar. Cuando cumplí 15 años, yo era un estudiante realmente taciturno... *

PRESAGIOS Han venido los quince, resoplando, las tarjetas de un jueves, con un sello, y en el hogar, un gato. Han venido los verdes abriles, en un agua muy verde, navegando. Han venido los buenos presagios, los paraguas azules, la lluvia. Han venido los fríos domingos de un lunes, con hojas, muy mansas. *

EL PARAGUAS ROJO arriban a este puerto cansados trasatlánticos y hendidos en la proa desertan ante el vino y abócanse a los vasos recios hombres con barbas pusilánimes son viejos marineros que acódanse a la barra confiados como mástiles y beben vino a sorbos al son de una guitarra sois bravos marineros murmuran las rameras buscando ser amadas oh rojas jarreteras! y caen rojos guantes ya ebrios sobre el suelo y glúteos que se abren agólpanse en un sexo las copas en las mesas conservan sus latidos de copas postergadas al son de una guitarra y en fin los marineros de un barco de otros puertos exploran nuevas aguas al son de una guitarra sois bravos marineros la noche ya se acaba! * (Cabaret de Barcelona, 1987)

MEDITERRÁNEO Sobre la grava azul de Canet Plage busco el sonido del albatros. No sé si es Ezra Pound quien en lontananza me hace señas, hoy vivo por la estrella de otros versos; en el botón de mi solapa han cagado unos pájaros. La noche ha sido larga, poco he dormido, las olas de este mar Mediterráneo golpéanme incesantes los pies con sus martillos, mas, no deseo esperar a que transidos pescadores me socorran, y por lo mismo he de liberarme de la sal dormida en mi cuerpo. Extrañamente no puedo respirar como es costumbre en los poetas, mover estas arenas sería delatarme. Cuán frío es el aire sobre mis párpados secos. (Mar. Tu imantado corazón nunca termina de latir. Un sorbo beberé de tu ambrosía en un vaso de cristal guarnecido de zafiros.) * (Perpignan, 1987)

NUBE DE TABACO Nada sabes del sol cuando los amigos te abrazan con la sonrisa en los labios. En todas las ciudades habrá un mesón donde tú apoyarás tus codos en invierno. Las calles son como gacelas de circo a la hora del crepúsculo. Por esto tú debes perdurar en una nube de tabaco. Serás feliz en la quietud de un instante, aunque en realidad sólo halles sombras en un espejo deformado. No mereces desvivirte si la alegría que te ofrecen tus amigos es sincera. Tienes un camino frente a ti: convencerte de que la risa es el preámbulo en la fábula, después podrás hallar en otro espacio otra ciudad en la que el sol busque tu rostro primigenio, Pero aún no es el momento, ten paciencia. (Lisboa, 1999)

UN PASEO POR EL PISO Vamos arando dijo la mosca dijo la mosca vamos ya vamos que vamos mosca que moscas vamos arando tralalá vamos arando mosca moscona vamos arando tralalá vamos arando mosca mosqueada vamos arando tralalá ara que aras ara que aras la mosca trala tralalá mosca mosqueada mosca mosquina mosca moscona tralalá *

EN EL MERCADO DE ARLES Hoy fui al mercado de Arles y.14Lpré estas flores para ti, en ellas aún duerme el sol de marzo, no me preguntes por qué... Hoy fui al mercado de Arles y.en una calle (muy.1erca de donde vivió Van Gogh) vi a una mujer.14n tu semblante, iba vestida de azul. Hoy fui al mercado de Arles y.algunos pájaros soñaban 14n el sol, yo.14n mis flores quizás buscaba a alguien, pero ese alguien ya no podrías ser.tú * (Arles, 1999)

LA GRANADA A Paul Valèry

Es roja cual el mundo, la granada: todos sus dientes semejan a la corona de Cristo, Sangran con la luz de las espinas, son el odio, tal vez, el sufrimiento, El dolor humano, hay en sus granos un patio de Sevilla, un huerto claro Donde madura un limonero, una mesquita Cegada, un viejo candelabro sin brazos y una cruz enhiesta entre los siglos. *

PEQUEÑA BIOGRAFÍA DEL ENERGÚMENO Tú, el ignorante fatalmente culto, El que nada conoce y nada sabe, El tonto al cubo, el sopita de ave, El único atorrante, casi bulto. Media nariz para una testa cana. Orejas de elefante y enrulado. Por anticipo, leso más quemado No se ha visto en todita la semana. Pides perdón a los cultos de veras. A los doctores de la verdad pura. A los que creen haber visto a Dios. No le pidáis uvas a las peras. Nuestra vida es una gran travesura. Decimos hola y decimos adiós. *

CÁNTICO a Jorge Guillén

La palabra cual ancho firmamento cielos quebrados sobre la esperanza nace en el verso el hombre: la confianza y ese nacer se llama movimiento al promulgar un rojo sentimiento en el arado suelo que me cansa voy avanzando herido bajo fianza con la reliquia ajada de mi aliento en mi pared se inmolan las auroras y aunque poseo espumas homicidas con mi cantar despierto a los enfermos y les entrego vidas y pandoras hasta no ver sus llagas florecidas: ondas de níquel luz terrenos yermos *

LA COPA DE CHAMPANA París al alba sueños y rameras Los proxenetas vuelven a sus lechos Veo amarillas luces en tus pechos Un croissant chaud me espera en las afueras Las ambulancias cruzan las aceras Y las buhardillas duermen en los techos Dame tus cejas plumas y cohechos Fosforescentes luces agoreras Apollinaire no olvides la guitarra Ni los alcoholes rojos y encendidos Bajo el Pont Neuf las aguas van y vienen Quizá Max Ernest ha escrito en la pizarra Edipo Rey o Escala de Zumbidos ¿Cómo saber por qué no me detienen? *

EL OJO a Rubén Darío

Sencillamente hay días en que el ojo No ve la realidad de buenas ganas Subidos en el cisne las mañanas Nos causan un dolor de color rojo Y andando por caminos sólo el ojo Decide si en la marcha las campanas Habrán de repicar en las ventanas De aquellos que no miran con un ojo Volviendo al tercer verso modernista No busco sustraerme a los problemas No obstante estoy buscando soluciones A este mal estoico en que el artista Acaba por creer que sus emblemas Son meras necedades o emociones *

BARCELONA JA NO ÉS BONA Recuérdame en las Ramblas y no me digas nada tras morosos afluentes de alondras y guitarras tú vestías un traje que sólo las cigarras confeccionan de noche para la mar salada Recuérdame en las Ramblas y dile a la alborada cuán extraño es el mundo que has visto sin amarras tú leíste mis versos en calles y pizarras y hoy tu pecho es un golpe de sal arrebatada Recuérdame en las Ramblas que yo alzaré la lumbre sobre necesidades de alientos y aguaceros que yo te necesito triunfante sobre el trigo Dando vueltas y vueltas esposa de la cumbre vendaval de simientes purpúreas y luceros amoroso latido que busco y que persigo *

CAMPOS DE PLUMAS Mi mujer es francesa, y yo quisiera Despertarla en mi aldea una mañana Y besarle los labios de manzana Y sentir el olor de la madera. Mi mujer es francesa, y colmenera Su sonrisa de luna soberana: Cuando busco sus pies de porcelana No concibo la luz de otra manera. Sólo sus quietos dientes de paloma Giran cual mariposas en mi mesa, Donde yo la descubro cada día. Yo beberé en un cáliz el aroma De la araucaria en flor, y su corteza Nos unirá en su verde geografía. *

EL COCHERO Preguntaréis un día, viajeras golondrinas, Por la ciudad que habito a orillas del camino. Y me hallaréis sentado, tras mi bastón, cansino, Con la mirada absorta mirando las colinas. Alegre, estaré alegre, cercado por encinas Y un viejo limonero de fruto vespertino, Las manos temblorosas y el pelo peregrino, El corazón en ascuas, las cejas cristalinas. Y cuando llegue el día de aquel anciado viaje Iré cual un cochero, alegre, en el pescante Sintiendo la neblina tupida de la noche. Y ancianos con antorchas irán tras mi carruaje Por pueblos soñolientos, de polvo trepidante, Voceando mi partida colgados de mi coche. *

GRACIAS Doy las gracias al búho del molino y también a la oveja trasquilada cuando el sol en la hierba me ilumina con sus claros cabellos de muchacha Doy las gracias al sabio caracol que detiene su marcha cuando fulgen en el cielo febril y lo coloran unas alas hermosas de gorrión Doy las gracias a los lobos del bosque a la hechicera que sueña con sapos al sendero de piedra del camino Doy las gracias al viento y a los árboles a las palomas que vendrán mañana a despertarme con sus alas blancas *

Francia, 10 de Octubre de 2005

Biografía: Patricio Armando Sánchez nace en Talca, Chile, en 1959. En 1977 su familia es expulsada de Chile por razones politicas y se traslada a París, donde residirá durante siete años. Realiza sus estudios universitarios de Español en las Universidades Paul Valéry de Montpellier y Complutense de Madrid, donde obtiene el Master en Estudios Romanos, el Diploma de Estudios Hispánicos y el Diploma Internacional en Lengua Española. Luego de una larga estancia en los Estados Unidos se radica en Montpellier, en donde ejerce como profesor de Español. Ha publicado en las revistas VENTANAL (Universidad de Perpignan, Francia, 1987), IRIS (Universidad Paul Valéry, Francia, 1988), JITANJAFORA 6, (Morelia, México, 1990), A MOTS OUVERTS (Fabrègues, Francia, 1997), ARCOIRIS (Toulon, Francia), LA PLUMA (Quilpué, Chile, 1998), Revista LA CASA DE ASTERION (Universidad del Atlántico, Colombia, 2004),

LA PLUMA DEL GANSO RUN-RUN

DICOEX (México D.F., Bruselas, Chile, 2005), PARADOJA (Estados Unidos, Junio de 2005). Parte de su producción ha sido editada por el Centro Cultural Los Andes de Montpellier bajo el titulo de Breve Antología Personal y otros poemas. En la actualidad dirige el taller literario de Sainte Croix de Quintillargues y coordina la confección de un libro que se publicará próximamente sobre los orígenes e historia de esta ciudad.

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